И не было его... его цветов... его ухаживань... его касаний..

А как бы вы назвали?
ЕЕ шаги безмолвно ускользали вдаль. И звуки шпильки затихали неумело. А он стоял, безсловно...и взгляд свой вдаль потупил. То и дело смотрел и даже не моргал. Рука зажала букет из роз, иголки дико искололи руки, и пальци бешено перебегали по шипам. Он словно умер. Так застыл он стоя. Перед чужой игрой, божественно прекрасной на колени он согласен стать. "Она играла. Не поверю, что не любит. Не поверю, что прогнала! И пусть букет не забрала, и пусть теперь все лепестки засохнут, и пусть все розы вновь утратят аромат, но я верну ее к себе, верну... А как она узнала? Кто донес? Измена - лишь сестра изьяна. Измена - просто тыльная сторона цветущих роз... Чего ей не хватало? Денег? Романтики? Букетов роз? Она не сможет просто засыпать без вкусной плитки шеколада и без шикарного бокала элитного вина! Нет! Не сможет! Ведь я ее так ловко приучил к своим рукам. И поцелуи мои жаркие ее на клочья розрывали. И пусть... Пускай обману сверху покрывал... Была она, а завтра будет уж другая. Она ведь это точно знает! Так почему ушла? Зачем? Куда?"
И был день боли. И были сутки напролет у телефона. И были слезы... И не было его... его цветов... его ухаживань... его касаний... И не было ее... Проснулся в чужой спальне... а снилась все-таки она одна...
Прошло не мало и не много. И встретились случайно у реки. ЕЕ глаза были полны восторга, восторга от чужой души. А он? Что он? одна, другая...На завтрак та, на ужин со второй. Вот так в погоне и обмане, а мысленно...