а теперь летнее

Снова by loony_
'Prom Wrist Flower'
Обычные малиновые розы на решётчатом заборе и пробивающиеся сквозь него: я никогда не находил в них ничего особого, весь год о них ничего не помнишь, а в один момент они раз - и обвили архитектурные промахи и трепетно опекаемые старушками клумбы. И какого-то они тёплого несовершенного малинового цвета, и кажется, так скоро вянут, и совсем некрасиво, как обветренные лица людей. Не в полной мере они успевают даже расцвести, если посмотрите внимательно, то увидите ещё зеленоватые прожилки на лепестках, слишком быстро они увядают. Очень уличные они и пыльные, привычные. Думаю, мало кто останавливается, чтобы их заметить.
Когда мы сидели на скамейке, они слушали наши разговоры и чихали иногда от щекочущего ветра, а нам казалось тогда, что от смущения. Они теряли свои бесконечно падающие лепестки, которые приземлялись нам на плечи и соскальзывали на колени. А наши руки складывали их в 37837 раз, как обёртки от конфет, когда слишком подолгу сидишь с кем-нибудь за чаем и разговорами. Как помню, мы засиживались допоздна, пока не начинался дождь, а так бы мы всё сидели бы и сидели и смотрели бы, как молнии бегают по потемневшему небу. Тогда мы были уверены, что даже такое недосягаемое небо сильно загорает от летнего солнца, и когда приходит конец его терпению, оно шумит, когда гроза - бормочет, когда гром - ворчит. Так мы всё объясняли. Но так могло быть навряд ли, небо скорее всего от солнца не выгорает. Не знаю, как сейчас. Так легко объяснять всё происходящее стало во много раз сложнее.
Иногда она срывала уже начавшие увядать подсушенные цветы, разрывала их как лохмотья и бросала мне в лицо, ей нравилось смотреть, как я зажмуриваю глаза и вскидываю руки, будто защищаясь. Потом она убегала, и мне вроде бы подразумевалось бежать за ней. Хорошо, что она так и не замечала за своим смехом и беготнёй то, как я наклоняюсь и собираю лепестки эти неважные, все до одного, а потом запихиваю их в карманы ветровки. Я и тогда этого не мог объяснить.
Бывало, мы торопливо и секретно срывали эти же увядающие цветки и раскладывали их по карманам, и она, и я. Поджидали момент, чтобы бабушка нас не застала, и варили в турке для кофе лепестки, зачем, и сами так и не придумали. Говорят, что можно делать из роз варенье. Из любых?
В последний раз, когда мы сидели за нашими разговорами под той плетистой розой, я даже не помню, о чём мы разговорились. Но, в любом случае, наше внимание занимал сосед со стремянкой, который ей вооружился по особому случаю: тогда наконец спела вишня, да, именно вишня, только-только. Взбираться на лесенку он принялся бойко, но был он старенький-старенький, такой дрожащий листочек тонкий в прожилках. Он заметил, как мы наблюдаем за ним и смутился очень. В общем, он сделал вид, что упал. Мы тогда очень смеялись. Смешной был старичок.
В своё время мы насмотрелись американских фильмов 90-х годов, её особенно всегда зачаровывали американские школьные выпускные балы. А мне больше всего запоминались всегда эти цветы, которые юноши надевали на запястья девушек, которых они пригласили. И я мог подолгу раздумывать о том, искусственные они или настоящие.
Не помню, как это всё получилось, но мне что-то взбрело в голову в тот день, я нашёл одну самую стойкую к летнему жару малиновую розу, приделал её на проволоку. Потом я зашёл за ней. Точно не помню, что мне удалось тогда сказать, и почему она смеялась и прикрывала лицо от смеха рукой, которую должна была протянуть мне. Я засунул руки в ветровку, нервно набрал в ладони все когда-то брошенные в меня лепестки. Последнее, что мне вспомнилось : то, как она зажмурилась и то, как на неё падало все это сухое конфетти и оставалось в волосах.

Увертюра.

Ах, как я люблю анафоры.
А фанфики становятся все короче и короче. А я пишу все о том же, точнее, все о тех же.
_
Название: Увертюра
Автор: Well_come
Инволвинг: Сакура и семейство Харуно, Наруто и, да, сверчки
От автора: встречайте рассветы чаще
_
"Если вы не увидели, как распускается цветок, Вы опоздали на целый день.
Если вы не увидели, как восходит солнце, Вы опоздали на целую жизнь".
Паровозик из Ромашково.
Твой день начинается слишком поздно. Твой день начинается с радостных улыбок детей, уходящих из академии. Твой день начинается с крика матери.
- Сакура! Лентяйка! Половина второго уже, вставай!
И ты лениво открываешь глаза, поднимаясь на локтях. "Как, уже утро?" - проносится в твоей голове. И следущие пятнадцать минут проносятся в умываниях, поеданиях бутербродов на ходу и натягиваниях одежды. На шестнадцатую минуту ты выходишь из своего дома. Прищуренные от солнца глаза лихорадочно блестят. но ты уже не здесь, не в этом мире, а во вселенной своих мыслей, которые снова сводятся к одному - нужно больше спать.
Дело, одно, второе и третье. Потом четвертое, пятое и шестое. А потом красивый закат, и стрелка часов, говорящая о том, что тебе нужно заканчивать работу и идти в библиотеку за очередной дозой "легкого чтения". Дорога туда, тропинка сюда, мостик до дома и подступ к крыльцу. И снова возмущенный голос матери, повествующий о том, какая же ты балованная лентяйка. На что ты отвечаешь полнейшим согласием, хотя на твоем лице блуждает улыбка. Она знает, что ты любишь ее, но отказаться от ежедневного словесного ритуала не в силах. Это, в каком-то роде, даже заменяет вам общение. Вы не интерисуетесь друг у друга о делах, о прошедшем дне, потому что знаете, если бы что-то было не так, вы, ты или она, узнали бы об этом первыми. А так - дежурная фраза, говорящая о том, что все хорошо, никаких измненений нет. Тебя это не расстраивает, ну, может быть, совсем немного задевает...
Оказавшись в комнате, ты сразу же кладешь драгоценную книжную ношу на стол. Переодеваешься, ворчишь что-то себе под нос и садишься за стол.
Время идет.
Иногда ты отлучаешся на кухню, чтобы сварить кофе или просто выпить воды.
Время идет.
На столе скапливаются пустые кружки и кожурки от фруктов. Иногда обертки от таблеток, помогающих унять головную боль.
Время никогда не останавливается.
Сегодня ты случайно отвлеклась от научного чтива. И увидела светлеющее небо.
И не смогла быстро оторваться от этого зрелища.
Не по тому, что это было безумно красиво, нет. Это было безумно знакомо.
Как аромат духов твоей матери, как вкус любимых шоколадных конфет, как звонкий голос любимой подруги.
Как твоя жизнь.
И, да, все-таки это было безумно, совершенно, всецело, абсолютно красиво.
Звуки, знакомые с детства: пение птиц и стрекот сверчков. Цвета, полюбившееся с детства: голубой, бледно-желтый и розовый (и все, все непременно нежные).
Действие, олицетворящее жизнь - рассвет.
И несколько минут полной тишины, когда солнце неспешно поднимается над землей, озаряя ее слегка теплыми, но, безусловно, нежными лучами.
И в это время ты понимаешь, что жизнь... Она не там, не в твоей комнате, не в этих дурацких медицинских книжках, а здесь, рядом - за окном. Жизнь просыпается и зовет тебя к себе.
И сейчас тебе вполне хватает и пения птиц, и стрекота сверчков, и негромкого лая собак. И, конечно же, давно остывшего кофе.
Твоя личная утренняя увертюра, хотя она принадлежит всем и никому одновременно.
Подтверждение тому - пара ярко-голубых глаз, которые следят началом нового дня. Так же как и ты. Вместе с тобой.
Вам не нужны слова, чтобы поздороваться. Вы молча отсалютываете друг другу кружками, твоя - с холодным кофе, его - с каким-то напитком, и улыбаетесь.
А потом, когда кружки опустели, расходитесь. Ведь тебе нужно немного поспать, да? Так как для завтрашнего рассвета нужно накопить силы.
И купить еще одну банку кофе.