Добрая ночь
Добрая, синяя, тихая, странная
Всё как сквозь сон, так и не кончившийся даже спустя 12 часов. И спустя 15 - тоже. Вообще едва кончающийся
Вместо ответственности - безответственность, за последствия которой стыдно. Завтра, завтра, завтра. Всё завтра)
А ночь - дымная, мутная, смутная и долго не стихотворная. "Любительница абсента", "Криминальное чтиво" и "пьянинные" фотографии - такой же дым и чад. (Лучше бы "Бар в Фоли-Бержер", наверно;))
И осенью вычёркивается болезненность и вписывается влюблённость - невоспалённая влюблённость (иногда до весеннего во всё подряд). Потом - наоборот, обратно. И снова - обратно, наоборот. Так по кругу, и никакой осенней депрессии - только невыносимое осеннее переутомление, проходящее дрожью и усталостью по всему телу
Хочется высокого искусства, и оно ждётся, как новые стихи. Будет? Будет!
А "сны" и "явь" категорически пора менять на что-то другое. Для чего вполне достаточно перевести реальность снов в реальность яви. Всего-то)))
И да, сказанному верить. А я верю сказанному, и кажется, что в осенне-белесой пустоте становится светлее, словно луч по пустому холодному и многовоздушному полю - что-то вроде бунинских стихов, которые учат в начальной школе. У меня и были тогда такие осени. Вот и теперь)
Спасибо за сказанное - оно, выходит, тоже важно. "Слова-слова" разные бывают, в самом деле
А когда-нибудь вскоре я смирюсь и с тем, что надо возвращаться из своей поэтической или сонной - или какой там ещё - "жизни" в реальность бытовую, торопливую, "деловую". И я её буду опять любить, опять бегать-смеяться и просто бегать. И ещё, наверно, вернётся "не-фактология". Хотя это-то само собой, пусть оно и самое фантастическое. (Да что "фактология"...)
А я понесу своё упрямство и недобитый лоб вместе с утратой неуместного красноречия. И не только их, конечно
Ну и наконец, я старею. "Смешно сказать", конечно. Но это, кажется, тоже следствие осени. И что-то очень чеховское, к сожалению (ибо не чеховской поэзией чеховское. Хотя, хотя... Хотя...)
Хочется слова и музыки. Слова и стихословия.
Хочется взахлёб настоящего, осенне-жаркого (какая может быть осенью любая страсть. Точнее, какой она может стать)
И пусть много лишнего - лишнее в этом осенемире не лишнее
Бродский, Бродский, Бродский
А ещё Лермонтов. А ещё Агуреева. А ещё "Моцарт". И много неназванных и неназываемых имён, но это важно лично мне))
Если так пойдёт и дальше, будет славно. Ведь славная, славная осень! И добрая ночь.
Возвращаюсь в прекрасное=)
P.S. А Пирогову дали премию Станиславского (в смысле, дали, но ещё не вручили). Ура!
Комментариев нет:
Отправить комментарий